Prince, otro genio arrebatado
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No encontré a nadie que me quisiera acompañar a ver a Prince a la Multiusos. Era diciembre de 1998. Recuerdo que esa misma tarde me llamaron para trabajar en el LIDL de debajo de casa, interrumpiéndome la emoción previa al concierto. Así que bajé a firmar el contrato y me fui pitando.
Ya estaba la sala llena y, ajena a malos modos, me fui aproximando al escenario, aunque no tanto como hubiera querido. Prince,
pequeño y poderoso, surgió caminando desde el fondo del escenario, tranquilo, simpático, hasta que el espectáculo comenzó. En aquella gira Prince iba acompañado de su entonces esposa, Mayte García, que en unos cuantos temas no paró de bailar, subida por todas partes, con un escueto vestido rojo, dando mucho juego al público y a su marido. Coqueteo, pícaras sonrisas, miradas lascivas, electricidad en bandolera, arte y ritmo sin fin.
Recuerdo a Prince sentado al piano blanco, situado cerca de mi punto de mira, disfrutándole en los momentos más reposados de la actuación. Inevitable “Purple Rain”, estremecedora, con fondos violetas, azules, estrellas plateadas en movimiento… Muy Prince. Aún veo la cascada de colores con las que empapaba cada canción. Glamurosa estela de Hendrix con tacón de aguja.
Esperé a la salida para verle marchar. Pasó delante de mí una limusina blanca con cristales tintados y allí me quedé, con una sensación agridulce, convencida de que ya no volvería por esta ciudad.
Ayer, viendo un informativo lleno de caras de corrupción, cuando irrumpió su imagen y dieron la noticia me dio un vuelco el corazón. Un ridículo pareado para describir el momento de anunciar su muerte. Maldije, maldije… Maldije esta decadencia y mediocridad. ¿Qué tipo de ídolos nos emocionarán ya?
Parte del bagaje cultural de mi tierna juventud se queda huérfana. Otro genio precioso nos ha sido arrebatado, momentos bellos y felices que todavía nos merecíamos. Prince, Bowie… Vaya mierda de año. Todavía me quedan unos cuantos, pero me estoy quedando sin mitos de una manera cruel. x Asun No.
Ya estaba la sala llena y, ajena a malos modos, me fui aproximando al escenario, aunque no tanto como hubiera querido. Prince,
pequeño y poderoso, surgió caminando desde el fondo del escenario, tranquilo, simpático, hasta que el espectáculo comenzó. En aquella gira Prince iba acompañado de su entonces esposa, Mayte García, que en unos cuantos temas no paró de bailar, subida por todas partes, con un escueto vestido rojo, dando mucho juego al público y a su marido. Coqueteo, pícaras sonrisas, miradas lascivas, electricidad en bandolera, arte y ritmo sin fin. Recuerdo a Prince sentado al piano blanco, situado cerca de mi punto de mira, disfrutándole en los momentos más reposados de la actuación. Inevitable “Purple Rain”, estremecedora, con fondos violetas, azules, estrellas plateadas en movimiento… Muy Prince. Aún veo la cascada de colores con las que empapaba cada canción. Glamurosa estela de Hendrix con tacón de aguja.
Esperé a la salida para verle marchar. Pasó delante de mí una limusina blanca con cristales tintados y allí me quedé, con una sensación agridulce, convencida de que ya no volvería por esta ciudad.
Ayer, viendo un informativo lleno de caras de corrupción, cuando irrumpió su imagen y dieron la noticia me dio un vuelco el corazón. Un ridículo pareado para describir el momento de anunciar su muerte. Maldije, maldije… Maldije esta decadencia y mediocridad. ¿Qué tipo de ídolos nos emocionarán ya?
Parte del bagaje cultural de mi tierna juventud se queda huérfana. Otro genio precioso nos ha sido arrebatado, momentos bellos y felices que todavía nos merecíamos. Prince, Bowie… Vaya mierda de año. Todavía me quedan unos cuantos, pero me estoy quedando sin mitos de una manera cruel. x Asun No.
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